Während der Schnee noch schläft,

bereitest du die Landschaft vor, du kochst

Kaffee, fütterst die Bäume und nimmst

die Sonne an die lange Leine.

Während der Schnee noch schläft,

schüttelt mein Haupt den Regen ab, legt

vorm ersten Wimpernschlag den Traum

trocken, den Scheitel in die Mitte.

Während der Schnee noch schläft,

weckst du mich.

Muschelhorn, sagst du,

und ich Aurora Borealis

Sodann

nimmt ein Rauschen

uns eben noch fremde Sirenen

an die Hand, verführt uns,

Freundschaft zu schließen

mit einem Baum in der Nähe,

der als erster, und seiner Sehnsucht

Wurzeln verspricht.

Morgens Frühstück

mit Park im Rücken,

als Grün unter den nackten Füßen,

und im Haar als erste Blüten,

die frisch geduscht

versuchsweise auf Ästen

austreiben:

Frühling, als ob ihn keiner sieht!

Die Partie eröffnet der Stein,

ein Würfelwurf ins Feld der Natur:

Stein mein Name,

groß und stark und grau und

unbehauen bloß,

ich behaupte mich im Feld,

Adern durchziehen mich

Meine Wunden aber

hast du mir zugefügt,

mich gespalten, Mensch,

der du mich heute besuchen kommst.

Im Moment

hält die Luft den Atem an,

lehnt sich in dieses Wogen, das,

ein Wagnis auch,

ein Anlehnen möglich macht,

und der Sonne den Weg weist.

Im Moment

notiert mein Auge das Sehnen,

zählt bis drei, schmiegt sich in die

stählerne Wärme, hält,

was da asynchron in Bewegung, und

den Tank unter Wasser hält.

Samt Tiger.

Und dann ist plötzlich Sommer,

der Tisch gedeckt,

das Tor geöffnet, und du strahlst,

den Schlüssel zum Schloss

in der Hosentasche.

Es soll Gäste geben,

hast du dir gewünscht,

das Silber poliert, und

für die kommenden Tage

den Dresscode „Blüte“ ausgegeben.

Gut, dass das Grün mitzieht.

Den Intellekt absetzen dürfen,

der Eile ein verschwörerisches

„Verweile doch“ zurufen und

der Pflicht die Tür weisen:

Heute ist Kunst!

Morgen vielleicht auch noch,

aber niemals so verwundbar

wie das Heute,

das trotzig die Fahne hisst:

Ja, ich bin,

vielleicht nicht schön,

nicht schwach, aber da,

und das auch dann,

wenn du längst wieder!

Runde um Runde

läuft die Zeit durch Kronen

aus schwerem Absinth,

Slalom und Abfahrt und,

mit werdendem Abstand,

Langlauf auf Loipen aus Moos.

Ich möchte dir Mond sein,

raunt die Sonne

in die trägen Mittagsstunden,

Übernimm‘ du das Ruder,

stammauf- wie abwärts;

Der nächste Morgen schläft aus.

Ich öffne das Fenster,

dir, gleich einem Buch,

einen Regen vorzulesen.

Vom Himmel fällt Blatt für Blatt,

was der Sommer erübrigte und du

schätzt: mitreißender Lesestoff,

Der Schnitt einer, der dir steht.

Die Wunde eine, die du öffnest.

Der Regen einer, der dich grüßt.

Herbstens

tragen die Bäume schwer

am Erbe eines ausführlichen Sommers.

Herbstens

kommt das Licht auf sanften Schwingen,

schlägt der Frieden ein Rad,

oder zwei.

Herbstens

findet das Glück den Weg

von allein.

Morgens wie abends nimmt der Nebel

dem Himmel seine Höhe,

dem See seine Tiefe, macht dir

das eben noch Fremde vertraut

und alle Härte weicht

einem Tasten.

Als du der Stille gewahr werdend

deine Stimme einpackst,

alle Spaziergänge abbestellst,

und deine Augen auf eine Bank

im Park setzt, blüht um dich

der Nebel auf, lädt den See

zum Landgang, und das Ufer

zum Niederknien.

Wir hatten dem Schnee eine Stille

um die Schultern gelegt, so als ob

nichts gewesen wäre, und

die Decke eine, die sich heben lässt,

mit einem Wort oder Reim.

Das Wetter wagte nicht zu atmen,

als wir einen weiteren Jahreswechsel

anberaumten und die Glaskugel

in Frage stellten.

Wir erwachten,

als der Frühling die Landschaft zur Ader ließ,

die Welt anrief

und der Rost kalte Füße bekam

Schlummern war gestern!